POEMA SINUOSO

À Andresa Cardoso

detrás da renda branca,

         brinca de ser menina.

  brinda com poesia

            em movimento

       na estática fotografia.

as cores se escondem

em forma de silhueta sinuosa.

detrás da renda branca,

       a poesia se alitera, fadada à imperfeições

  que transfiguram qualquer lógica feminina.

em madrugadas regadas à introspecção em poesia,

   toda a vida se apresenta em emaranhados brancos

               e pequenas frestas convidativas.

o sino anuncia meia-noite e ela ainda está nua.

ela: a menina por detrás da renda branca,

transpassando o conceito do pronome

e deixando nos lábios do poeta

qualquer coisa próxima ao sabor da maçã.

ÁGUAS DE QUASE AGOSTO

À Juliana Campos

agosto quase desponta no horizonte

          e chove na capital das minas gerais.

    a raridade das águas no céu nessa época do ano

                    condiz com sua presença pernambucana,

conduz sua rara visita aos caminhos onde o poeta

        percorre a fim de lavar a alma banhada no belo.

hospedar-se na esquina de santa rita durão

com a rua pernambuco

foi sua maneira de emendar as raízes que tem com

           a terra natal, vitória de santo antão.

quando bebe água da serra do curral

   na concha da mãos, tenho a certeza da veracidade

das palavras de quintana quando fala da não existência

      de nada mais puro no mundo do que esse gesto.

             mas basta a água escorrer pelos seus braços,

cotovelos e pernas, fazendo-a rir o riso de dó a si,

para perceber que existe sim algo mais puro no mundo.

        por um momento, vivi tal pureza em mim.

ARRITMIA POÉTICA

À Cely Vilhena

  não existe silêncio quando se nasce poeta.

o sopro que me acompanha diariamente não é

     apenas do prolapso da válvula mitral diagnosticado

desde tenra idade, mas do mundo em possibilidades.

palavras mansas me vêm em brisa

          ao passar a mão em formas delicadas de vida

que são as flores da praça - todas batizadas com

    nomes de mulheres que amo, amei ou ainda amarei.

         palavras duras me vêm em tornado

de velocidade cinco na tentativa de arrancar a dor

    no peito que se alicerça sete metros abaixo da terra

e torna-se bunker impenetrável até para as palavras

        mais explosivas catalogadas em dicionários.

palavras escritas em agosto carregam em si

        desgosto por seus significados e aplicações.

despejadas em forma bruta, sem nenhuma lapidação,

retratam sentimento imediato como corte em que

o sangue ainda não coagulou, escancarando

                a fragilidade da presença do humano.

  escrever é confessar a si mesmo

          a ignorância de não saber escrever,

de não aplicar o pronome possessivo

    à pessoa correta como manda a gramática,

          de não usar a vírgula quando a pausa exige,

 de repetir incessantemente a mesma palavra

           e não oferecer fôlego suficiente ao leitor

    quando o espaço entre dois pontos finais

             é maior do que o oxigênio armazenado.

escrever é jamais fechar-se em ponto final,

pois não existe nada mais belo do que reticências

em pulsações de arritmia registradas

    em eletrocardiograma ou mesmo em poesia.

POEMA HEREGE

Ao Carlos Drummond

pequenas

formas indeléveis

inda rompem o asfalto

da cidade

do rio de janeiro.

     para além de sessenta anos,
formas, asfalto e rio avolumam-se
          pelo caráter residual que os unem.

esse chão
onde se sentou em horário
de tamanhas procissões de crimes e angústias
- heresias desde os arcos de santa tereza
e a insubordinação mental no colégio anchieta -
             não é mais o da capital do país.

a administração pública federal

subiu a serra e seguiu trilhas de mourão

que cortam cidades mineiras

              e desembocam no planalto central.
- esse último, centro de todas as fezes -

                   resta ao rio guindastesauros
à espreita dos homens desarmados.
hoje esses homens se escondem debaixo da terra.

a saudade de tom não alça voo pelo galeão.
- e como fere ao atravessar a nascimento silva! -
o adeus de caymmi, como as ondas, vai
                     e volta no infinito das despedidas.

de costas para o mar de copacabana
- talvez carregando em si as dores de minas -
a incapacidade de se explicar desbota-se

           em uma foto de recordação para algum
     país residual do leste europeu.

POEMA INFERNAL

Ao Arthur Rimbaud

     enclausurado

em vinte metros quadrados,

   tendo a única janela da casa vista
para o nada infinito e infernal,

           comunico-me com os mortos

    para me sentir mais vivo.

rimbaud tem sido meu melhor amigo.

alimento-me de tua maldição e alma inquieta,
          tua perna amputada pouco antes da morte,

  teus maus poemas escritos com sangue,

                teus comércios assinados com bala.

viajo ao inferno ao teu lado

        para retornar a esse mundo

e concluir que o verdadeiro inferno
não passa de mais um dia comum.

o espelho revela minhas costelas tortas,

       meus cabelos oleosos, minha barba malfeita,

minhas manchas de sol impregnadas no rosto,

meus olhos míopes que não enxergam o caminho,

    minhas marcas de cirurgia de vesícula biliar,

               meus braços finos e meus joelhos gastos.

sendo avesso, não posso esperar que

     poemas que escrevo alcancem o futuro.

morrem em mim, palavras e rimas,

         delírios sem álcool percorrendo veias

que tão claramente saltam da pele clara

    enquanto a alma escura emudece.

afogo minha mente no travesseiro.

as paredes não me sufocam mais do que

                   o reverberar dos pensamentos.

ACABA MUNDO DEBAIXO DOS PÉS

caminho pela rua professor morais

em busca da perdida esperança de outrora,

mas só me resta o pesar de teu enterro

debaixo dos pés dos transeuntes.

sete palmos me separam do passado,

do córrego acaba mundo enjaulado enquanto

bestas mastigam cachorros-quentes com

teus dentes remendados pelos dentistas.

a velha casa da maria das tranças

espia meus passos largos e me enrola

em teus cabelos para dentro do passado.

repouso o livro

da peste de albert camus

sobre a mesa ao lado

do frango ao molho pardo.

do lado de fora,

ratos devoram a esperança.